rotina...

sobre um cara que eu conheço...

Ele acorda cedo, senta à beira da cama,
espera a manhã chegar e ela chega.
É sábado, ele tem essa magia de ser sempre sábado.
Lava o rosto e procura uma ruga nova no espelho
Come qualquer coisa de ontem na geladeira
e sai pela cidade sussurrando um blues improvisado.
Ele tem 27, agora.
Tem seu carro, seu emprego
e vive a 60 sonetos por segundo
Seus olhos rimam
e suas mulheres marcam o ritmo de cada verso.
A rua sorri e ele simplesmente não pode não responder.
existe qualquer coisa de íntimo
nessa estranhesa dos dois...
A tarde vai passando lenta...
Louco, nostálgico, apaixonado
- como tudo isso, e como nada disso, mesmo -
faz músicas para todas as mulheres que nunca teve.
Enquanto ainda houver algum vermelho no céu da tarde
Enquanto ainda houver algum violão na voz da tarde
ele fará musica.
A noite rápida chega com seus desejos.
Ele tem aquele olhar,
e aquela voz, e aquele jeito,
e aquele sorriso meio triste que as mulheres todas adoram.
Pára na noite, espera olhares perfeitos
e escolhe entre eles o mais vazio.
Aprendeu com outros sábados que
algumas palavras - as mais importantes - não são ditas:
são beijadas.
acaba, assim, a noite recitando grandes odes fantásticas.
Minutos depois, vem o sol
despertando-o da noite que ele não dormiu.
A aguda dor de cabeça o faz lembrar dos olhos da noite passada.
Então, triste, se põe outro dia a procurar novas rugas
Porque ele já tem 27
e ninguém com quem construir um domingo
ele tem essa maldição de ser sempre sábado...

acho que deu +- pra entender, neh?
num vou mais falar do calendário por hj...