Sobre um homem que um dia dormiu e sonhou por uns quatro anos
até que um dia alguém deixou cair
qualquer coisa boa ao lado da sua cama
e me parece que coisas boas quebram facilmente.
ele acordou com um susto.
(como se fosse, ao invés de acordar,
sonhar dentro do sonho.)
P´ra onde ele olha?
Aquela esquina de sempre,
que esquina é aquela?
e os carros e as casas
e os rostos em preto e branco
que gente é aquela?
ele não sabe...
e se a esquina adiante
não lhe parecesse tão distante agora
talvez fosse até lá tomar dois litros de ovomaltine
e cair bêbado em qualquer outra esquina em preto e branco
(que cores o condenariam agora?
a que dores o condenariam agora?)
Por um momento ele queria ser feito
daquilo que são feitos os sonhos
e por um momento ele queria
não ser feito de nada.
Até os sonhos terminam alguma hora.
e o que vem depois dos sonhos?
Fica a gente, ficam os travesseiros,
fica o tempo e fica o vazio a preencher o tempo.
Depois, passa também o tempo
e, com sorte, passa também o vazio.
ele senta-se a uma mesa e espera.
e sentará ali por dias intermináveis
até que venham o cansaço e o sono
a convidar o travesseiro.
Sim, ele sonhará novamente
e não importa o que aconteça
vai aprender a sorrir outra vez..
por algum motivo,
qualquer coisa entre Morfeu, Eros e Tanato
não nos deixa em paz...
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